..è una tortura. Colpa di Valda sta volta. Mi ha svegliato nel cuore della notte per abbaiare al cuscino in salotto. Secondo me voleva solo l'acqua fresca, e visto che il grattare con la zampina non era servito, ha usato mezzi più efficaci. D'altra parte è un genio, si sa.
Però adesso mi ritrovo a consultare il mio conto in banca online - e senza sorpresa deprimermi - leggere blog di amici e colleghi, aggiungere foto al mio albero genealogico sul web, aggiungere anche Valda - con tanto di foto, ovvio - leggere il Corriere.it, Cineblog, Fashionblog, Pinkblog, 02blog, 06blog e persino Gadgetblog. Sì ma ora che faccio? Volevo evitare di guardare un film, ma credo che non ci sia altra via d'uscita. American Psycho. Sì, quel film brutto tratto da quel libro bellissimo - del mio scrittore preferito in assoluto - con quell'attore bravo e bello. Certo per rovinare un soggetto di Ellis con un attore come Christian Bale ce ne deve esser voluto di impegno. Potrei scrivere a Mary Harron - la regista - e chiederle come mai, sfruttando il fuso orario. Ma se poi non mi risponde mi innervosisco ancora di più, meglio lasciare stare.Sì, mi guarderò American Psycho, con lo stomaco che mi brucia, la gola secca nonostante i litri di acqua e il ventilatore acceso. Guarderò American Psycho e penserò a quanto mi senta simile a Bret Easton, senza soldi e successo, ma incredibilmente simili lo stesso.
Ecco, io nella vita vorrei essere amica/donna di Bret E. Comunque ieri, leggendo la notizia del tentato suicidio di Owen Wilson pensavo che se muoio e esiste un mondo parallelo con tutti i morti - dove però non è come il mondo adesso, che per vedersi devi prendere aerei, ma tutto è più come su google + google maps, ossia pensi di voler vedere Ho Chi Min, lanci la richiesta e automaticamnete vieni redirectato davanti a lui - in questo mondo, dicevo, sicuramente andrei a trovare Kurt Cobain, che cmq sia rappresenta un'icona della mia generazione - e poi diciamocelo, lui sì che era figo - e già che sono nell'ambiente rock - ma servirà anche lì il pass vip? sai quanta gente gli romperebbe le palle se no? - Jim Morrison, tanto per capire dove è morto, se è morto. E poi Jeff Buckley, sì, e chiedergli: era fredda l'acqua? Dio, che poi morire affogati che ansia. Anche se ora io temo di morire soffocata. Me lo sento. Ancora peggio. Magari con qualcosa che fa ridere, tipo l'amico del padre di Alberta che era morto soffocato dai bomboloni alla crema per una scommessa. Poveraccio. Chissà che gli avrà detto a Jim Morrison lui nell'aldilà: Jim come sei morto tu? Anzi, guarda.. lasciamo stare, passiamo avanti e non parliamo più di queste cose.. LOL
Oddio, ma cosa mi viene in mente?? Ho due-puntate-due di Dexter che mi aspettano. E sempre dis erial killer e sangue e malattia parliamo. Perfetto. Dio, sono le 5h38, domani sarò uno straccio, ma tanto non dormo lo stesso. E allora finalmente eccomi Dexter, ti ho aspettato tutta l'estate sai?
Se continuo così mi sa che mi devo fare un altro amichetto barman che stacca alle 4 oppure qualcuno in un altro continente che abbia tanta voglia di chiaccherare.
Buonanotte bastardi che dormite
